Heimreise
Es zog mich nach vielen Jahren
zur alten Heimat hin,
nach Schlaggenwald zu fahren,
wo ich geboren bin.

Am Marktplatz steh' ich betroffen,
verstehe die Welt nicht mehr.
Wie ist das Stadtbild offen!
Das Erkennen fällt mir so schwer.

Verändert sind Plätze und Straßen,
Verfall ist ringsumher,
es fehlen oft ganze Gassen –
o Heimat, Du bist es nicht mehr!

Das Rathaus vernichtet durch Feuer,
der Pfarrhof nur öd' und leer,
St. Georg nur rohes Gemäuer,
der Friedhof ein Gräsermeer.

Ich suche die Gräber der Lieben,
finde im Unkraut den Stein.
Seit ich heimatvertrieben,
ruh'n sie dort oben allein.

Vom Turm ertönt kein Geläute,
kein Gottesdienst mehr im Ort,
auf den Straßen der Stadt von heute
vernehm' ich kein deutsches Wort.

In der „Altstadt" stehen Ruinen,
und die Häuser sind ungepflegt.
Eine Wochenendsiedlung im Grünen
wird von Bewohnern umhegt.

Und viele Gebäude entstanden
am Kaunitz entlang der Bahn,
die wir, daheim, nicht mehr kannten,
bei den Kapellen zum Florian.

Auf der Hub wird Wolfram verhüttet,
am Viadukt ragt ein Kraftwerksschlot,
das Wiesental mit Abraum verschüttet,
der Flutbach fließt ziegelrot.

Die Menschen, fremd wie ich ihnen,
sehen nur fragend nach mir,
nicht immer mit freundlichen Mienen:
Fremdling, was willst Du denn hier?

Ich gehe auf alten Wegen
zum Krudum, an Wäldern reich,
und finde, am Spitzberg gelegen,
den dunklen Muckengrundteich.

Und streife durch Feld und Fluren,
vertraut aus der Jugendzeit,
erkenne noch alte Spuren,
Bilder aus der Vergangenheit.

Dann geh' ich mit Unbehagen
hinüber zum Elternhaus.
Soll ich um Einlaß fragen?
Man weist mich vielleicht hinaus!

Denn dort wohnen fremde Leute.
Was tun in diesem Augenblick,
vor dem ich mich lange scheute?
Doch es gibt wohl kein Zurück.

Ich warte noch eine Weile,
verharre stumm am Zaun,
wende mich ab ohne Eile
und ohne mich umzuschau'n.

Es zog mich nach so vielen Jahren
zur böhmischen Erde hin,
mußte schmerzlich dann erfahren,
wie fremd ich in der Heimat bin.

Franz Pöttig